Blog

Tôi tên Ngọc Lan, 24 tuổi, làm nhân viên lễ tân cho một phòng khám tư ở Bình Dương. Cuộc đời tôi vốn chỉ quanh quẩn ca sáng – ca tối, tiền lương đủ trả trọ và gửi mẹ chút ít. Vậy mà chỉ trong một tuần, mẹ ruột tôi biến tôi thành “cô dâu” của một ông lão hơn 80 tuổi để đổi lấy 1 tỷ đồng.

Hôm đó mẹ gọi tôi về quê gấp. Bà ngồi trong bếp, tay run run bẻ vụn điếu thuốc nhưng vẫn cố nói giọng cứng:
“Con nghỉ việc đi. Mẹ sắp lo xong cho con. Có người… muốn cưới con.”

Tôi cười gượng, tưởng mẹ đùa. Cho đến khi bà đưa tờ giấy đặt cọc, chữ ký của mẹ và dấu đỏ của một văn phòng công chứng. Bên dưới là cái tên tôi chưa từng nghe: ông Bảy Lâm, 82 tuổi, ngụ quận 3.

Tôi gào lên: “Mẹ điên rồi à? Con đâu phải đồ đem đổi!”
Mẹ tát tôi một cái, nhưng mắt bà đỏ hoe: “Con không hiểu gì hết. Không làm vậy thì cả nhà chết!”

Câu “cả nhà chết” khiến tôi lạnh sống lưng. Đêm đó tôi lục điện thoại mẹ, thấy hàng chục cuộc gọi nhỡ từ một số lạ. Tôi gọi thử. Đầu dây bên kia là giọng đàn ông khàn, chậm rãi:
“Cô Lan hả? Nói mẹ cô chuẩn bị đúng hẹn. Trễ là… đừng trách.”

Sáng hôm sau, một chiếc xe bảy chỗ bóng loáng đậu trước cổng. Một người phụ nữ khoảng bốn mươi, ăn mặc sang, tự xưng là bà Mai – “người nhà ông Bảy”. Bà đưa tôi bộ áo dài trắng và nói nhẹ như ru: “Cô cứ theo tôi, mọi thứ đã sắp xếp.”

Đám cưới diễn ra chóng vánh ở một nhà hàng nhỏ. Không có bạn bè tôi. Chỉ vài người “họ nhà trai” ngồi im lặng, ánh mắt như canh chừng. Mẹ nhận phong bì dày, hai tay ôm chặt như sợ ai giật mất.

Tối tân hôn, tôi bị đưa về căn nhà cũ nhưng sang ở quận 3. Ông Bảy Lâm ngồi trên giường, lưng thẳng, mắt sáng lạ thường so với tuổi. Tôi đứng ở cửa, tim đập như muốn vỡ.

Ông nhìn tôi rất lâu rồi ra hiệu đóng cửa. Tôi run rẩy, cổ họng nghẹn cứng.

Ông thì thầm, giọng thấp đến mức tôi phải cúi sát mới nghe:
“Lan… con nghĩ mẹ con gả con vì 1 tỷ thật sao? Tiền đó… là mồi câu. Và con đang là người duy nhất có thể giúp mẹ con thoát khỏi cái bẫy.”

Tôi sững người. Trong đầu tôi lúc đó chỉ có một viễn cảnh tệ hại nhất: ông lão này cưới tôi để lấy danh, lấy tiếng, rồi biến tôi thành món đồ trong nhà. Nhưng ông Bảy Lâm lại kéo chiếc ghế đặt cách tôi một khoảng an toàn, tự rót một ly nước, và nói như thể đang làm việc.

“Ngồi xuống. Con cứ coi đây là… một cuộc thương lượng.”

Tôi không hiểu. Tôi vẫn đứng, hai bàn tay đan chặt đến trắng bệch. Ông cũng không ép. Ông bắt đầu kể, chậm rãi nhưng rõ ràng:

Ông từng là cán bộ điều tra đã về hưu, sống cô độc. Nhiều năm nay ông theo dõi một nhóm cho vay nặng lãi kiêm rửa tiền trong khu vực, đứng sau là một gã tên Tuấn ‘sọ’. Tuấn dùng đủ trò: ép người vay ký giấy nợ, cầm sổ đỏ, quay clip đe dọa, thậm chí dàn cảnh tai nạn. Nạn nhân thường là phụ nữ buôn bán nhỏ ở quê lên, đúng kiểu của mẹ tôi.

Tôi bật cười cay đắng: “Mẹ tôi vay tiền, nên mẹ bán tôi. Chỉ vậy thôi mà ông nói như phim.”

Ông Bảy Lâm không giận. Ông mở ngăn kéo, lấy ra một tập hồ sơ kẹp gọn: bản photo giấy vay nợ có chữ ký mẹ tôi, bản ghi âm giọng Tuấn đòi “đúng hẹn”, và một tấm hình chụp mẹ tôi đứng cạnh một người đàn bà lạ ở quán cà phê.

“Con biết bà Mai chứ?” – ông hỏi.

Tôi nhớ người phụ nữ đưa tôi đi thử áo dài. Tôi gật.

“Bà ấy là người của Tuấn, đóng vai nhà trai để tạo áp lực. Đám cưới hôm nay không phải vì ông thèm cưới vợ trẻ. Đám cưới là cách Tuấn hợp thức hóa việc đưa một tỷ cho mẹ con, biến nó thành ‘tiền sính lễ’ để sau này nếu mẹ con kêu cứu, tụi nó sẽ nói mẹ con đã nhận tiền, đã đồng ý.”

Tôi lạnh toát. “Vậy… ông là ai trong chuyện này?”

Ông thở ra: “Ông đã cài người theo dõi bọn nó lâu rồi, nhưng cần một cú nổ để bắt quả tang dòng tiền. Ông chọn cách… làm mồi. Ông đứng ra nhận cưới con, đưa ‘sính lễ’ đúng số tiền bọn nó muốn đẩy đi. Khi tiền chạy, chứng cứ sẽ đủ.”

Tôi bật dậy: “Ông điên à? Sao ông không báo công an luôn? Sao phải kéo tôi vào?”

Ông nhìn tôi, ánh mắt vừa cứng vừa buồn: “Báo rồi. Nhưng muốn bắt một nhóm có ‘đầu’ bên trên, cần chứng cứ sạch: giao dịch, người nhận, người đưa, và động cơ. Tụi nó rất ranh. Con và mẹ con… là mắt xích yếu nhất, cũng là mục tiêu dễ bị đe dọa nhất.”

Tôi nghe tới đây thì chân mềm nhũn. Nếu đúng như ông nói, mẹ tôi không chỉ tham tiền. Bà bị dồn vào đường cùng. Nhưng tôi vẫn không thể chấp nhận: “Vậy tôi phải làm gì? Tôi là nạn nhân, tôi đâu có nghĩa vụ… cứu ai.”

Ông Bảy Lâm gật đầu: “Đúng. Con không nợ ai cả. Nhưng ông hứa với con hai điều: một, con sẽ không phải sống như vợ chồng thật. Hai, nếu con giúp, ông sẽ đảm bảo mẹ con được bảo vệ và vụ này được xử lý tới nơi tới chốn.”

Ông mở điện thoại, bấm một đoạn ghi âm. Giọng Tuấn vang lên, lạnh tanh: “Bà Hồng mà giở trò, tôi cho người về quê. Con gái bà đẹp đấy, đừng để tụi tôi ‘giữ’ trước.”

Tôi ôm miệng. Nước mắt trào ra, vừa vì sợ, vừa vì nhục.

“Con thấy chưa?” – ông nói nhỏ. “Tụi nó không chỉ đòi tiền. Tụi nó muốn kiểm soát. Đám cưới là cái dây thòng lọng. Con sợ đêm động phòng đúng không? Con run vì nghĩ ông sẽ làm gì con. Nhưng người thật sự đáng sợ là kẻ đứng ngoài kia.”

Tôi ngồi phịch xuống mép giường. “Nếu tôi giúp… tôi phải làm sao?”

Ông đưa tôi một chiếc điện thoại nhỏ, loại chỉ gọi và nhắn tin. “Từ giờ, mọi liên lạc của con dùng máy này. Bà Mai sẽ còn tới. Con cứ tỏ ra ngoan ngoãn, đừng chống đối. Ông cần con ghi nhớ lời họ nói, thời gian họ tới, và đặc biệt là lúc họ yêu cầu mẹ con chuyển tiền đi đâu.”

Tôi nghiến răng: “Mẹ tôi… có biết ông là ai không?”

“Biết một phần.” – ông đáp. “Mẹ con nghĩ ông là ‘người tốt’ được giới thiệu để cứu nguy. Nhưng bà ấy vẫn bị Tuấn giữ điểm yếu. Điểm yếu đó… có thể không chỉ là nợ.”

Câu cuối khiến tôi chột dạ. Trong đầu tôi hiện lên cảnh mẹ tôi từng biến mất vài ngày rồi trở về với vết bầm ở cổ tay, bảo là té xe. Tôi chưa từng dám hỏi kỹ.

Đêm đó, tôi không ngủ. Tôi ngồi ở phòng khách, nhìn ra cửa sổ nơi ánh đèn đường vàng nhạt rơi xuống sân. Ông Bảy Lâm nằm trong phòng, cửa khép hờ, tuyệt nhiên không có bước chân nào tiến về phía tôi.

Gần sáng, ông gọi tôi vào, đặt trước mặt tôi một tờ giấy viết tay: “Thỏa thuận sống chung.” Nội dung đơn giản: tôi được tự do đi làm, có phòng riêng, không bị ép buộc bất cứ chuyện gì; đổi lại tôi hợp tác cung cấp thông tin để bảo vệ mẹ và kết thúc vòng vây của Tuấn.

Tôi cầm bút mà tay còn run. Nhưng lần này, tôi run không phải vì sợ ông lão. Tôi run vì lần đầu tiên tôi hiểu: một tỷ đồng đó không phải “sính lễ”. Nó là cái giá bọn người kia dùng để mua sự im lặng và mua luôn cả đời tôi.

Tôi ký.

Sau khi ký thỏa thuận, tôi quay lại phòng riêng. Trong gương, tôi vẫn là cô dâu với lớp trang điểm còn sót lại, nhưng mắt tôi đã khác: sợ hãi vẫn còn, song bên dưới là một thứ lạnh lùng đang hình thành.

Sáng hôm sau, bà Mai đến đúng như ông Bảy Lâm dự đoán. Bà ta mang theo giỏ trái cây, cười thân thiện: “Cô dâu mới sao rồi? Ông Bảy có khó tính không?”

Tôi cúi đầu, giả vờ lễ phép: “Dạ… ông hiền.”

Bà Mai liếc quanh nhà như kiểm tra. “Vậy tốt. Có vài chuyện… cô nhắc mẹ cô làm gấp giùm. Tiền sính lễ đó, mẹ cô phải ‘xoay’ theo đúng lịch. Cô hiểu mà.”

Tôi nín thở, cố nhớ từng chữ. Tôi hỏi nhỏ: “Dạ… theo lịch gì ạ?”

Bà ta cười, ánh mắt sắc: “Cô đừng ngây thơ. Người ta giúp mình, mình phải biết điều. Nói mẹ cô chiều nay lên Sài Gòn, gặp người ở quán cà phê Vườn Xanh, chuyển đúng số vào tài khoản. Đừng hỏi nhiều.”

Tôi gật đầu. Khi bà ta đi khuất, tôi lập tức dùng chiếc điện thoại nhỏ nhắn tin cho ông Bảy: “Quán Vườn Xanh, chiều nay. Chuyển tiền theo tài khoản họ đưa.”

Ông trả lời chỉ một chữ: “Rõ.”

Tôi về quê để “thăm mẹ” như kịch bản. Mẹ tôi gặp tôi ở cửa, kéo vào nhà, đóng sầm lại. Bà nhìn tôi từ đầu đến chân như muốn chắc rằng tôi còn nguyên vẹn. Rồi bà ôm tôi, khóc nấc: “Mẹ xin lỗi… mẹ hết cách…”

Tôi muốn hét lên, muốn hỏi tại sao mẹ chọn tôi làm vật thế chấp. Nhưng tôi nhớ lời ông Bảy: nếu tôi kích động, mẹ tôi sẽ lộ sơ hở, còn Tuấn thì không.

Tôi chỉ hỏi, nhẹ nhưng sắc: “Mẹ đang nợ bao nhiêu?”

Mẹ im. Một lúc lâu bà mới nói: “Ban đầu chỉ năm chục. Sau đó… lãi chồng lãi. Mẹ bị ép ký giấy một tỷ. Mẹ bán hàng thua lỗ. Mẹ định vay chỗ khác trả, rồi… càng lún.”

Tôi nhìn đôi bàn tay nứt nẻ của mẹ. Trong giây lát, tôi hiểu một sự thật rất đắng: mẹ thương tôi theo cách vụng về, và mẹ sợ hãi nhiều hơn tham lam. Nhưng sự thương hại không làm mất đi việc bà đã bán tôi.

“Mẹ còn giấu gì nữa không?” – tôi hỏi.

Mẹ giật mình. Mắt mẹ đảo nhanh, như người sợ bị bắt quả tang. Bà lắp bắp: “Không… còn gì đâu.”

Tôi không ép. Tôi chỉ nói: “Chiều nay mẹ lên Sài Gòn gặp người ở quán Vườn Xanh. Họ bảo mẹ chuyển tiền.”

Mẹ tái mặt: “Ai nói con?”

Tôi đáp: “Bà Mai.”

Mẹ run lên. “Mẹ không muốn đi… nhưng nếu không đi—”

Cánh cửa ngoài sân bỗng có tiếng xe máy dừng gấp. Một giọng đàn ông gọi vọng vào: “Bà Hồng! Ra nói chuyện!”

Mẹ tôi trắng bệch, như mất hồn. Tôi đứng chắn trước mẹ, mở hé cửa. Một gã đàn ông xăm trổ, mắt lờ đờ, cười nhạt: “Cô Lan về rồi à. Chồng già khỏe không? Nhắc bà già cô: đừng quên đúng hẹn. Không đúng hẹn thì… quê mình nhỏ lắm.”

Tôi nuốt nước bọt, cố giữ bình tĩnh. Tôi biết hắn đang cố khủng bố tinh thần. Tôi cúi đầu: “Dạ… em sẽ nhắc mẹ.”

Hắn nhếch môi, phóng xe đi. Mẹ tôi khuỵu xuống, khóc như mưa.

Chiều đó, tôi đi cùng mẹ lên Sài Gòn. Quán Vườn Xanh nằm ở góc đường đông người, tưởng an toàn nhưng thật ra dễ theo dõi. Mẹ cầm túi xách, tay run đến mức khóa kéo cũng kéo không nổi.

Trong quán đã có một người đàn ông mặc sơ mi trắng ngồi chờ, đặt điện thoại úp xuống bàn. Mẹ ngồi đối diện, giọng lí nhí: “Anh… cho tôi số tài khoản.”

Hắn đưa một tờ giấy. Tôi liếc nhanh, ghi nhớ. Đồng thời tôi thấy ngoài cửa kính, ở phía đối diện đường, có một người đàn ông lớn tuổi đội mũ lưỡi trai – ông Bảy Lâm – đang ngồi trong xe, giả vờ đọc báo. Tim tôi đập dồn dập.

Mẹ vừa bấm chuyển khoản thì người đàn ông áo trắng mỉm cười: “Tốt. Bà ngoan thì yên. À, còn một chuyện: tuần sau, ký thêm giấy… chuyển nhượng cái miếng đất sau nhà.”

Mẹ tôi chết lặng: “Đất đó là của cha nó để lại…”

Hắn nghiêng người, giọng nhỏ mà độc: “Bà muốn con gái bà yên ổn làm dâu nhà giàu hay muốn nó… biến mất? Bà tự chọn.”

Ngay lúc đó, cửa quán bật mở. Ba người đàn ông mặc thường phục bước vào, xuất trình thẻ. Một người nói dứt khoát: “Chúng tôi là công an. Mời anh hợp tác.”

Cả quán xôn xao. Người áo trắng bật dậy định chạy, nhưng đã bị giữ tay. Hắn chửi thề, mắt quét về phía mẹ tôi như muốn nuốt sống.

Mẹ tôi đờ ra, môi mấp máy: “Trời ơi… chuyện gì vậy?”

Ông Bảy Lâm bước vào, không cần che giấu nữa. Ông đặt tay lên vai tôi, rồi nhìn mẹ tôi: “Bà Hồng, bà được bảo vệ rồi. Nhưng bà phải nói hết. Không được giấu nữa.”

Mẹ tôi bật khóc, gật đầu liên tục như người vừa được kéo khỏi miệng vực.

Vài ngày sau, tôi mới biết vụ bắt ở quán chỉ là mũi đầu. Từ tài khoản nhận tiền, công an lần ra thêm nhiều mắt xích. Ông Bảy Lâm không nói dối: ông thật sự đã theo vụ này lâu, và cuộc hôn nhân của tôi là cái bẫy cuối cùng để dòng tiền lộ mặt.

Nhưng vẫn còn một điều khiến tôi ám ảnh: lời ông nói về “điểm yếu không chỉ là nợ”.

Sự thật lộ ra khi mẹ tôi được lấy lời khai. Năm ngoái, mẹ từng bị Tuấn ép làm “người đứng tên” cho một khoản vay của kẻ khác, rồi bị quay video lúc nhận tiền để làm bằng chứng tống tiền. Mẹ sợ tôi biết sẽ khinh mẹ, sợ hàng xóm biết sẽ nhục, nên cứ cắn răng chịu. Đến khi không gánh nổi, họ đưa ra “giải pháp” cưới ông già để hợp thức hóa một tỷ, rồi tiếp tục ép đất.

Tối đó, về lại căn nhà quận 3, tôi ngồi đối diện ông Bảy Lâm. Ông rót trà, giọng trầm: “Giờ con muốn gì?”

Tôi hỏi thẳng: “Ông cưới tôi… thật sự chỉ để làm mồi câu?”

Ông im lặng vài giây rồi nói: “Một phần. Phần còn lại là vì ông thấy con giống cháu gái ông. Nó mất vì tụi cho vay ép đến đường cùng. Ông không muốn thêm một đứa nữa.”

Tôi nghẹn. Tôi không biết nên cảm ơn hay oán trách. Nhưng tôi biết một điều: tôi đã thoát khỏi cái bẫy.

Vài tuần sau, khi vụ án được khởi tố, ông Bảy làm thủ tục hủy hôn theo thỏa thuận. Ông chuyển cho tôi một khoản tiền vừa đủ để tôi đổi công việc và thuê phòng trọ mới, không phải “bồi thường”, mà là “quỹ khởi đầu” ông dành cho những người bị hại.

Tôi nhìn mẹ ở quê bắt đầu lại sạp hàng, lưng vẫn còng nhưng mắt bớt hoảng loạn. Tôi không quên chuyện mẹ làm. Nhưng tôi cũng không để quá khứ trói mình nữa.

Đêm động phòng hôm ấy, tôi từng run rẩy vì tưởng đời mình chấm hết. Giờ nghĩ lại, tôi rùng mình vì hiểu: bí mật ông thì thầm không phải chuyện tình ái. Nó là sự thật trần trụi về một cái bẫy tiền bạc và sự hèn yếu của con người—và cũng là cánh cửa để tôi tự kéo mình ra khỏi bóng tối.

Có “em gáι” bên ngσàι là bí mật tầy đình mà ngườι đàn ông nàσ cũng gιấu chσ bằng được thì thôι. Chính vì vậy, muốn bιết được chân tướng sự vιệc, ngườι vợ không còn cách nàσ khác là phảι tự mình “xông phα” tìm hιểu.

Đừng dạι mà theσ dõι chồng, cũng đừng tốn sức kιểm trα đιện thσạι củα αnh ấy cả ngày làm gì…Có một cách đơn gιản mà mαng tớι kết quả nhαnh hơn, đó chính là nhìn những bιểu hιện củα chàng khι ở trên gιường. Một ngườι đàn ông chung thủy vớι vợ sẽ không bασ gιờ cùng lúc có những bιểu hιện này khι ân áι!

Im lặng…

Chàng không thoải mái nói chuyện trước, trong và sau khi gần gũi là một tín hiệu không tốt chút nào. Điều đó cho thấy, chàng dường như chỉ “yêu” để hoàn thành trách nhiệm mà chẳng có chút cảm xúc gì với vợ. Hơn nữa, đó cũng có thể là cách để anh ấy từ chối “trả bài” vì đã mất quá nhiều sức cho người thứ 3 rồi!

Người đàn ông chung thủy tuyệt đối không có thói quen này. Anh ấy có thể mệt mỏi, kiệm lời nhưng sẽ luôn biết cách an ủi vợ, giúp cho bạn cảm thấy yên tâm hoặc ít nhất là có 1 lời hẹn ước “nồng nàn vào hôm sau”.

Không muốn dọn dẹp “chiến trường”

Chính vì bản thân không hào hứng nên đàn ông sẽ mặc kệ bạn xoay sở với tất cả mọi thứ. Nếu đã lâu rồi chàng không giúp bạn dọn dẹp giường nệm, quần áo bừa bãi sau khi “hành sự” (như hồi 2 người mới cưới nhau) thì nó cũng đồng nghĩa với thông điệp là anh ấy không thích chuyện “yêu” của 2 người.

Đàn ông có thể mệt mỏi, phong độ thất thường nhưng luôn luôn thiện chí với việc gần gũi bạn đời. Một khi anh ấy tỏ ra chán nản đến mức bỏ mặc tất cả thì khả năng “được thỏa mãn” ở đâu đó là rất cao. Anh ấy vốn không còn yêu vợ nữa rồi!

Không bao giờ có “hiệp 2”

Tất nhiên rồi! Khi đã có bồ, việc san sẻ sức lực là không hề đơn giản với đàn ông. Nếu chàng đã dành mọi tâm huyết cho kẻ thứ 3 thì những gì với vợ chỉ là trách nhiệm cho bạn khỏi nghi ngờ mà thôi. Chính vì thế, sau “hiệp 1”, anh ấy không tiếp tục gần gũi, âu yếm bạn, tỏ ra mệt mỏi, đi tắm ngay hoặc đi ra ngoài hút thuốc… chứ không bao giờ nghĩ tới chuyện “thêm 1 lần nữa”.

Lảng tránh những câu hỏi

Sau khi “hành sự” vợ thường hỏi những câu xem chồng có hài lòng về những gì đã diễn ra hay không. Đó là những giây phút thân mật hạnh phúc của 2 vợ chồng. Trong khi người đàn ông chung thủy rất tôn trọng cảm xúc này thì chàng trai trăng hoa chỉ muốn nó qua đi thật nhanh, chàng có thể tỏ ra khó chịu hoặc “gạt phắt” đi những lời bạn nói, chỉ muốn 2 người nhanh chóng ai về chỗ nấy để ngủ cho yên thân.

Bỏ qua màn dạo đầu

Ngay cả khi bạn có những tín hiệu muốn được mơn trớn thêm, chàng vẫn thường bỏ qua màn dạo đầu hoặc chỉ sơ sài để nhanh về đích. Điều đó cũng hoàn toàn dễ hiểu khi anh ấy không còn xem đây là 1 cuộc “ân ái” ngọt ngào mà chỉ là việc “phải làm cho xong” mà thôi. (Cái này khác với việc chồng muốn “tấn công” vợ một cách táo bạo nhé, một cái là nhanh cho xong, còn 1 cái là nhanh để tạo cảm giác).

Chàng ngại thử cái mới

Nếu người ấy bắt đầu có những động tác mà bạn chưa từng thấy anh ấy thực hiện trước đây, thì đó chính là dấu hiệu anh ấy muốn làm bạn vui lòng hơn, giúp chuyện “yêu” của 2 người mới mẻ và thăng hoa hơn.

Ngược lại, bản thân chàng không muốn thay đổi gì về thói quen giường chiếu của 2 vợ chồng và đồng thời cũng không hứng thú với những sáng tạo của bạn. Điều đó gửi đi 1 suy nghĩ của chàng rằng, chuyện ấy của 2 người chẳng có gì thú vị đâu, dù có cố gắng thay đổi thế nào cũng chỉ vậy thôi. Rất có thể chàng đã gửi gắm niềm tin ở một chỗ khác rồi!

Tuy nhiên, các mẹ cần nhớ, cuộc sống hôn nhân khó tránh khỏi những lúc thăng trầm. Chàng hờ hững chuyện giường chiếu có thể là do nhiều nguyên nhân khác nhau chứ không phải là không yêu vợ và không chung thủy nữa. Khi đó, người vợ hãy bình tĩnh trò chuyện với chồng để tìm ra lí do, cùng nhau giải quyết để tìm lại hạnh phúc nhé!

http://www.khoevadep.com.vn/6-dau-hieu-khi-yeu-chung-to-chong-da-chan-vo-tham-chi-co-bo-vo-chang-can-doan-gia-doan-non-d309681.html

Người thích đâm bị thóc chọc bị gạo

Người xưa thường nói rằng bán anh em xa mua láng giếng gần. Nhưng trên thực tế không phải người hàng xóm nào cũng tốt như vậy. Trong cuộc sống có rất nhiều kiểu hàng xóm thường ngày không nói làm gì, nhưng có những người hàng xóm, trước mặt người này là một chuyện, sau lưng họ lại là một phiên bản khác.

Trước mặt người ta toàn nói lời hay ý tốt, sau lưng người ta lại đâm bị thóc, chọc bị gạo, nói xấu người ta đủ điều. Những kiểu người này vô cùng nguy hiểm mang tới cho bạn nhiều áp lực trong cuộc sống.

Kiểu hàng xóm này rất đáng sợ, bởi đó là một dạng biểu hiện của người thiếu đạo đức, nội dung chủ đề của họ đã vượt ra khỏi phạm vi câu chuyện gia đình thường ngày. Gặp kiểu hàng xóm thế này, chúng ta vẫn nên hạn chế tiếp xúc thì hơn.

Kiểu người lả lơi thích đứng núi này trông núi nọ

Về nhân tướng học người này thường có ánh mắt không trung thực môi mỏng, khi nói mắt luôn đảo đi đảo lại không nhìn cố định vào một chỗ nào cả. Những người này tâm tính không vững luôn thích những thứ của người khác. Kiểu người phụ nữ này thích làm tiểu tam nên nếu như trong nhà có người tốt thì đừng bao giờ khoe ra kẻo họ sẽ tìm cách quyến rũ.

Đặc biệt, trong cuộc sống những kiểu hàng xóm này thường rất thích lợi dụng người khác chỉ thích quan hệ với người có lợi cho mình. Ngược lại với những người không có lới cho họ thì họ sẽ không thích kết giao. Kiểu hàng xóm này nếu như quá thân thiết thì người thiệt thòi chính là bạn.

Người răng quặp vào, ích kỷ và keo kiệt

Trong nhân tướng học người này có hàm răng khá khít mọc chặt vào nhau không có khe hở. Đặc biệt nếu rằng hướng vào trong thì tính tình càng khó đoán. Mặc dù trong cuộc sống giữa hàng xóm với nhau, khó tránh khỏi sẽ phát sinh những xích mích, hiểu lầm. Người bình thường có lẽ qua một thời gian sẽ quên đi, hai gia đình lại hòa hợp như ngày đầu.

Nhưng nếu là hàng xóm nhỏ mọn hẹp hòi, thì dù chuyện xích mích ấy có trôi qua cả tỷ năm, trong lòng họ kí ức vẫn còn mới mẻ như ngày đầu, sẽ trở thành nối oán hận cất giấu dưới đáy lòng họ.

Kiểu người này luôn thích bắt lỗi của những người khác, khiến cho mối quan hệ hàng xóm ngày càng trở nên bế tắc. Cuối cùng hai bên chỉ có thể trở thành người lạ từng quen. Khi sống bên cạnh những kiểu hàng xóm này bạn sẽ vô cùng mệt mỏi cuộc .

*Thông tin chỉ mang tính tham khảo, chiêm

BPO – Rudolf Breuss đã dành cả cuộc đời để tìm cách chữa bệnh ung thư và cuối cùng vị nhân sĩ người Áo này đã thành công.

Gia đình ông Lâm ở vùng ven sông vốn sống bình lặng. Cho đến ngày định mệnh—vợ ông, bà Hương, mất tích sau buổi đi giặt đồ bên bờ sông. Dân làng phát hiện thi thể một người phụ nữ trôi dạt cách đó hơn 1km, quần áo và vóc dáng gần như trùng khớp với bà Hương.

Khi nhận được tin, ông Lâm gục ngã.

Không cần giám định quá sâu vì thời gian cấp bách, gia đình đưa thi thể về tổ chức tang lễ theo phong tục. Cả nhà chìm trong tang thương.

Buổi chiều nhập quan.

Người thân, xóm làng đến đưa tiễn. Thi thể đã được khâm liệm, chuẩn bị đặt vào quan tài.

Bỗng, thằng bé Bin – con út 5 tuổi của bà Hương – từ đâu lao đến, mặt tái nhợt, nước mắt chảy dài, hét lớn:

“Không phải mẹ! Mẹ bảo con… không phải mẹ! Đừng bỏ mẹ trong đó!”

Cả nhà chết lặng.

Mọi người tưởng nó quá sốc vì mất mẹ. Nhưng Bin càng gào lên dữ dội, giật đứt cả khăn tang, chỉ tay vào thi thể:

“Mẹ nói người này không phải mẹ! Mẹ đang lạnh! Mẹ ở chỗ cây cong!”

Không khí trở nên nghẹt thở. Mọi ánh mắt dồn về phía đứa trẻ. Bà nội run giọng:

“Hay… hay nó mơ thấy gì?”

Ông Lâm, dù đang đau đớn tột cùng, đột nhiên siết chặt tay.

Ông nhớ lại, trong lúc nhận thi thể, chỉ có mình ông ở đó. Khuôn mặt nạn nhân trương nước, rất khó nhận dạng, chỉ dựa vào quần áo.

“Không thể… lỡ như…”

Ông Lâm lập tức yêu cầu tạm dừng nhập quan, xin chính quyền cho kiểm tra lại hiện trường nơi phát hiện thi thể. Cả nhà, bán tín bán nghi, quay lại bờ sông, nơi thằng Bin chỉ:
“Mẹ ở chỗ cây cong!”

Đám người lần theo lời thằng bé, đi sâu thêm vài trăm mét vào bụi lau thì bất ngờ nghe tiếng rên yếu ớt.

Một người phụ nữ, kiệt sức, nằm mắc kẹt giữa đám rễ cây và bùn lầy, chỉ còn thoi thóp thở.

“Bà Hương!!!”

Cả nhà gào lên. Đúng là bà. Mẹ còn sống.

Hóa ra, người phụ nữ kia cũng mất tích cùng ngày, nhưng không ai báo, và thi thể bị nhầm. Bà Hương trượt chân rơi xuống, bị nước cuốn nhưng mắc kẹt ở chỗ gập sâu gần bãi lau. Bị thương nặng và mất sức, bà không kêu được, chỉ bấu víu hy vọng.

Còn thằng Bin – chỉ đơn giản là đứa trẻ nhạy cảm, luôn gần mẹ – đã cảm được điều gì đó mà người lớn bỏ qua…

Buổi tang lễ lặng lẽ biến thành ngày cả làng thở phào. Người phụ nữ sống sót, đứa trẻ được ôm mẹ trở về. Còn ông Lâm thì ôm con trai vào lòng, nghẹn ngào:

“Con đã cứu cả nhà khỏi sai lầm suốt đời…”

Người mẹ sợ hãi khi chứng kiến sự cố xảy ra với con.

Một bà mẹ tại Trung Quốc mới đây khiến cộng đồng mạng xôn xao khi chia sẻ sự cố con gái học mẫu giáo bị slime dính chặt vào tóc sau giờ học. Dù không gây nguy hiểm nghiêm trọng, tình huống này khiến nhiều phụ huynh lo lắng về những tai nạn nhỏ nhưng khó lường trong môi trường học đường.
Theo chia sẻ, bé gái sau khi tan học đã bật khóc ngay khi vừa về đến nhà. Ban đầu người mẹ không hiểu chuyện gì xảy ra, cho đến khi con tháo mũ ra và để lộ phần tóc bị một khối slime bám dính, rối chặt thành cục.

Qua lời kể của con, trong lúc chơi cùng các bạn ở trường, một bạn đã vô tình bôi slime lên tóc bé. Vì sợ bị cô giáo mắng nên đứa trẻ không dám nói với giáo viên cho tới khi về nhà.
Người mẹ cho biết cô không trách mắng con vì hiểu đây chỉ là trò nghịch ngợm của trẻ nhỏ. Tuy nhiên, sau nhiều lần tự xử lý không thành công và lo ngại có thể làm tổn thương da đầu của con, chị quyết định đưa bé đến bệnh viện để nhờ bác sĩ hỗ trợ. Sau khi được xử lý, mái tóc của bé đã trở lại bình thường.

Câu chuyện nhanh chóng thu hút sự chú ý trên mạng xã hội, đồng thời làm dấy lên nhiều bàn luận về việc phối hợp giữa  gia đình và giáo viên trong giai đoạn trẻ mới đi học.
Nhiều chuyên gia giáo dục cho rằng khi trẻ bắt đầu đi học, phụ huynh nên chủ động trao đổi với giáo viên về tính cách và đặc điểm của con để nhà trường có thể quan tâm sát sao hơn. Những nội dung được khuyến khích chia sẻ gồm việc trẻ hiếu động, khả năng thích nghi, các vấn đề cần hỗ trợ hoặc kỹ năng cần phát huy.
Ngoài ra, các chuyên gia cũng khuyến cáo phụ huynh cần hướng dẫn trẻ biết báo ngay với giáo viên hoặc người lớn khi gặp sự cố trong lúc vui chơi thay vì giấu giếm vì sợ bị la mắng.

Trong trường hợp trẻ gặp tai nạn nhỏ như dính hóa chất, vật lạ hay bị thương khi chơi đùa, cha mẹ nên giữ bình tĩnh, đánh giá tình trạng ban đầu, sơ cứu đúng cách và đưa trẻ đến cơ sở y tế nếu cần thiết. Quan trọng hơn, sau mỗi sự cố, trẻ cần được giải thích nhẹ nhàng để hiểu cách tự bảo vệ bản thân trong những tình huống tương tự.

 

Sau hơn 20 năm, mẹ ruột tìm đến tôi, mang theo một cuốn sổ đỏ và tặng cho mẹ kế dù năm xưa chính bà ấy là người cướp bố tôi khỏi tay mẹ.

Năm tôi 7 tuổi, gia đình tôi tan vỡ. Tôi còn nhớ như in những ngày tháng ấy, ngày nào cũng là những trận cãi vã, đập phá, gào thét. Tôi thường trốn trong góc nhà, bịt tai lại mà vẫn không thể ngăn nổi tiếng mẹ khóc, tiếng bố gầm lên trong cơn giận dữ.

Rồi một ngày, bố dắt về một người phụ nữ khác. Ông nói với tôi:

– Bố mẹ ly hôn rồi. Từ nay, cô ấy là mẹ kế của con.

Mẹ tôi khi đó như nổi điên. Bà lao vào mắng chửi người phụ nữ kia:

– Đồ đàn bà trơ trẽn! Chính cô đã phá vỡ hạnh phúc của tôi. Tại sao cô lại có thể làm ra chuyện trái đạo đức như thế?

Những lời đó đã khắc sâu vào tâm trí non nớt của tôi. Tôi tin rằng chính mẹ kế là nguyên nhân khiến gia đình mình tan nát. Từ ngày đó, tôi mang theo một nỗi hận trong lòng, dù bà có đối xử tốt với tôi thế nào đi nữa, tôi cũng không chịu tha thứ.

Sau khi bố mẹ ly dị, tôi sống cùng bố và mẹ kế. Nói một cách công bằng, bà ấy chăm lo cho hai bố con tôi rất chu đáo. Ngày ngày bà dọn dẹp nhà cửa, nấu cơm tươm tất, lo cho tôi từng bữa ăn giấc ngủ. Nhưng tôi không thể mở lòng.

Trong mắt tôi, bà chỉ là người đàn bà đã cướp đi gia đình tôi từng có. Dù bà tốt, tôi cũng nghĩ đó chỉ là cách để lấy lòng bố tôi.

Đến năm 12 tuổi, tôi bị viêm ruột thừa cấp, phải nhập viện gấp. Khi nhận tin, mẹ kế bỏ dở tất cả mọi việc, lao đến bệnh viện. Bà thức trắng mấy đêm, tự tay nấu từng bát cháo, đút cho tôi ăn, lo cả việc vệ sinh cá nhân cho tôi mà không hề kêu ca.

Thực phẩm bổ sung

 

Tôi cảm động đến rơi nước mắt, nhưng ngoài mặt vẫn giả vờ lạnh nhạt. Tôi sợ nếu mình mềm lòng thì sẽ phản bội mẹ ruột.

Đến năm tôi vào đại học, biến cố lớn xảy ra. Bố tôi gặp tai nạn giao thông và qua đời đột ngột. Hôm tang lễ, mẹ kế ôm tôi khóc nức nở:

– Con à, mẹ mất đi người mình yêu rồi. Mẹ biết con luôn trách mẹ phá nát gia đình con, nhưng mẹ không thể điều khiển được trái tim mình. Mẹ yêu bố con, và dù có thế nào, mẹ cũng không hối hận vì những năm tháng đã sống cùng ông ấy. Còn con, mẹ vẫn luôn coi con là con ruột.

Những lời đó khiến tôi nghẹn ngào. Hóa ra, bà ấy cũng chỉ là một người phụ nữ yêu sai người, dấn thân vào một cuộc tình ngang trái. Nhưng suốt những năm sau đó, bà vẫn ở bên tôi, nuôi tôi học đại học, chăm lo cho tôi từng chút một, không một lời than vãn. Hai mẹ con nương tựa vào nhau mà sống.

Sau khi bố mất, tôi và mẹ kế nương tựa vào nhau mà sống. (Ảnh minh họa)

Ra trường, tôi đi làm, cuộc sống dần ổn định. Tôi bắt đầu nghĩ đến việc báo đáp mẹ kế, muốn cho bà một cuộc sống tốt hơn, bù đắp những năm tháng bà đã vì tôi mà hi sinh.

Nhưng đúng lúc đó, mẹ ruột tôi xuất hiện. Sau hơn 20 năm, bà tìm đến tôi, mang theo một cuốn sổ đỏ, đưa cho mẹ kế rồi nói:

– Đây là căn nhà tôi mua cho chị. Cảm ơn chị đã nuôi con tôi suốt từng ấy năm. Đây coi như là tiền công, chị nhận lấy đi.

Mẹ kế lắc đầu, cười buồn:

– Tôi không cần nhà. Nếu nó muốn theo chị, cứ để nó đi. Giờ chị có kinh tế khá, con ở với chị chắc chắn có tương lai tốt hơn. Tôi cũng định về quê rồi.

Lúc ấy, tôi không thể im lặng thêm nữa. Tôi đứng lên, nói với mẹ ruột:

– Con không đi đâu hết. Con muốn ở lại với mẹ kế, con muốn báo đáp bà ấy.

Mẹ ruột tôi giận dữ:

– Sao con lại bênh bà ta? Bà ấy là người phá hoại gia đình mình mà!

Mẹ đã mắng tôi khi tôi bênh vực mẹ kế. (Ảnh minh họa)

Tôi nhìn thẳng vào mắt mẹ, từng câu từng chữ như cứa vào tim:

– Khi con ốm đau, ai là người ở bên chăm sóc? Ai là người mua quần áo mới cho con, nấu cho con từng bữa cơm, đưa con đi họp phụ huynh? Là bà ấy. Còn mẹ, mẹ đã làm được gì cho con chưa? Suốt những năm qua mẹ chưa từng tới thăm con lấy một lần.

Mẹ tôi bật khóc. Bà ôm chặt tôi, nước mắt không ngừng rơi:

– Mẹ sai rồi. Mẹ sai thật rồi. Mẹ xin lỗi con…

Hôm đó, cả ba chúng tôi ngồi lại với nhau, lần đầu tiên sau ngần ấy năm. Không còn những lời trách móc, không còn ai phải nặng lòng nữa. Tôi nắm tay mẹ ruột và mẹ kế, nói:

– Thực lòng con không muốn mất ai trong hai người cả. Con có thể có hai người mẹ, phải không?

Mẹ tôi và mẹ kế đều bật khóc. Hóa ra, tha thứ đôi khi không phải là sự yếu đuối, mà là cách để giải thoát cho chính mình. Tôi quyết định sẽ đón mẹ kế về sống cùng, còn mẹ ruột cũng thường xuyên qua lại, bù đắp cho những năm tháng đã bỏ lỡ.

Cuộc đời tôi rốt cuộc cũng tìm được bình yên, sau bao năm sống trong hận thù. Nếu có thể lựa chọn lại, tôi vẫn sẽ chọn cách này, chọn yêu thương thay vì oán hận.

Chàng lính Mỹ tặng 50 phong bì và hứa: Khi thư cuối gửi đi, anh sẽ quay lại tìm em……..

—

Tôi đứng ở sân bay Tân Sơn Nhất, tay run run bóp chặt bó hoa, tim đập mạnh đến nỗi tôi sợ mình sẽ ngã. Năm mươi năm. Đúng năm mươi năm kể từ ngày tôi rời Việt Nam, bỏ lại sau lưng cô gái tôi yêu nhất đời. Và bây giờ, ở tuổi ngoài bảy mươi, tôi đang đứng đây, chờ được gặp lại Lan. Tôi tên Ken Reesing, cựu binh Mỹ, năm nay 73 tuổi. Tôi sống một mình ở Ohio với con mèo nhỏ và những ký ức chưa bao giờ phai. Nhưng trước khi kể về cuộc gặp gỡ kỳ diệu này, tôi phải quay ngược thời gian về năm 1968, khi tôi hai mươi tuổi và chiến tranh Việt Nam đang ở đỉnh điểm khốc liệt.

Tôi nhập ngũ năm 1966, hai năm sau được điều về Trung tâm Dịch vụ Dữ liệu của quân đội Mỹ đóng tại căn cứ Long Bình, Biên Hòa. Công việc của tôi là xử lý giấy tờ, nhưng mỗi tối buồn chán, tôi thường ghé qua câu lạc bộ EM Club uống vài ngụm bia. Đó là một quán bar nhỏ bên trong căn cứ, dành cho binh lính Mỹ giải khuây sau những giờ hành quân mệt mỏi. Tôi vẫn nhớ cái đêm số phận thay đổi cuộc đời mình. Tôi đang ngồi nhấp ngụm bia cuối cùng, định đứng dậy ra về, thì ánh mắt tôi vô tình chạm phải một cô gái phục vụ người Việt. Cô mặc chiếc áo dài xanh mà tôi chưa bao giờ quên được, mái tóc đen dài buông xõa, gương mặt thanh tú với đôi mắt sáng như có nước. Tôi đứng sững lại. Trong một khoảnh khắc, dường như cả căn phòng ngừng quay. Đó là tình yêu từ cái nhìn đầu tiên – thứ tôi từng nghĩ chỉ có trong phim ảnh, nhưng nó đã xảy ra với tôi, ở một góc quán bar giữa chiến trường đổ nát.

Tôi bắt đầu đến quán bar thường xuyên hơn, chỉ để ngồi từ xa nhìn cô. Tôi không dám lại gần, không dám nói chuyện – tôi chỉ là một lính Mỹ trẻ tuổi ngốc nghếch, và cô là người con gái bản địa xinh đẹp đến mức khiến tôi sợ hãi. Rồi một ngày nọ, khi tôi vô tình làm rơi ly bia, cô bước tới, mỉm cười với tôi. Nụ cười ấy như ánh nắng xuyên qua màn khói chiến tranh. Cô nói bằng tiếng Anh ngọng nghịch: “Anh có sao không?” Tôi ấp úng trả lời, và từ đó, chúng tôi bắt đầu nói chuyện. Tên cô là Thúy Lan, hai mươi tuổi, làm phục vụ để kiếm tiền nuôi gia đình. Cô là chị cả, cha mẹ già yếu, mấy đứa em còn nhỏ. Mỗi cuối tuần, sau giờ lễ nhà thờ, Lan và tôi lại hẹn hò gần doanh trại. Chúng tôi đi dọc con đường đất đỏ, tay trong tay, nói đủ thứ chuyện trên trời dưới đất. Tôi dạy Lan tiếng Anh, Lan dạy tôi tiếng Việt. Tôi học cách nói “em yêu anh” và cô cười sặc sụa vì giọng tôi ngọng nghịu.

Nhưng chiến tranh không cho phép chúng tôi mơ mộng quá lâu. Cuộc chiến ở Việt Nam ngày càng khốc liệt, tin tức về những người lính Mỹ ngã xuống dồn dập. Nỗi sợ hãi bắt đầu len vào những cuộc hẹn của chúng tôi. Có những lúc cả hai cùng im lặng, chỉ ngồi cạnh nhau nhìn bầu trời đang dần tối. Khoảng cách vô hình xuất hiện – không phải vì tình yêu ít đi, mà vì tôi biết rồi sẽ có một ngày tôi phải rời đi. Và cô biết điều đó, cô cũng hiểu. Cuối cùng, tôi quyết định hỏi Lan: “Em có muốn theo anh về Mỹ không?” Tôi gần như cầu hôn cô. Trái tim tôi đập loạn nhịp khi tôi đợi câu trả lời. Lan nhìn tôi thật lâu, đôi mắt đen lấp lánh nước. Rồi cô lắc đầu. “Anh Ken à, em yêu anh rất nhiều, nhưng em không thể bỏ lại gia đình em. Em là chị cả, ba mẹ già yếu, các em còn nhỏ. Em không thể đi.”

Tôi tôn trọng quyết định đó, nhưng lòng tôi tan nát. Trước ngày tôi rút quân, tôi đã mua 50 phong bì, đánh số từ 1 đến 50. Tôi đưa cho Lan, nói trong nước mắt: “Khi lá thư cuối cùng được gửi đi, anh sẽ quay lại tìm em.” Chúng tôi ôm nhau lần cuối, tôi cảm nhận được những giọt nước mắt nóng hổi của cô thấm ướt vai áo tôi. Tôi đã hôn lên trán cô và bước đi. Năm đó, tôi nghĩ rằng tôi đang rời bỏ một phần linh hồn mình lại ở căn cứ Long Bình.

Mời quý đọc giả đọc phần PHẦN 2 của câu chuyện

TẠI ĐÂY

Bài đăng của tôi lan truyền với tốc độ chóng mặt. Hàng nghìn người chia sẻ, hàng trăm bình luận. Cư dân mạng Việt Nam đã giúp tôi tìm ra Lan. Họ gửi tin cho tôi: Lan vẫn sống, vẫn ở Biên Hòa, bán cháo để kiếm sống, sống một mình, các con đã trưởng thành. Tôi ngồi sụp xuống ghế, khóc như một đứa trẻ. Tôi gọi ngay cho con trai của Lan để xin phép gặp lại mẹ. Họ đồng ý.

Và bây giờ, ở cái tuổi 73, tôi đang đứng tại sân bay Tân Sơn Nhất, hồi hộp chờ giây phút định mệnh. Từ xa, tôi thấy một bóng dáng nhỏ nhắn bước tới. Lan. Cô mặc chiếc áo dài màu xanh, màu xanh mà tôi yêu thích nhất từ 50 năm trước. Mái tóc cô giờ đã bạc, nhưng nụ cười ấy, đôi mắt ấy, không thể nhầm lẫn. Tôi lao tới, ôm chầm lấy cô. Lan bật khóc, và tôi cũng khóc. Những năm tháng xa cách, những nỗi nhớ nhung, những lời hứa dang dở – tất cả dồn vào cái ôm ấy. Tôi đưa tay lau những giọt nước mắt trên má cô, như thể đang lau cho cô gái 20 tuổi năm nào. Lan nói trong tiếng nấc: “Em cứ nghĩ đó là một giấc mơ. Có một người đã yêu em và nhớ em suốt 50 năm. Người đó trở thành một người thân để em nói chuyện mỗi ngày, dù ở xa. Em không cần giàu sang, chỉ cần điều đó thôi là đủ.”

Tôi ở lại Việt Nam 14 ngày. Trong khoảng thời gian ngắn ngủi ấy, tôi và Lan đã dành mọi giây phút bên nhau, như thể bù đắp cho 50 năm xa cách. Tôi đưa Lan đi dạo dọc sông Đồng Nai, cùng cô bán cháo, ngồi cạnh cô nhìn về phía căn cứ Long Bình giờ đã biến mất dưới những tòa nhà mới. Tôi thấy cô cười, thấy cô vui, và trái tim tôi như tìm lại nhịp đập đã mất từ lâu. Một lần nữa, tôi lại hỏi cô câu hỏi 50 năm trước: “Lan, em có muốn đi với anh không?” Tôi biết cả hai đều đã già, nhưng tôi vẫn muốn cưới cô, muốn hoàn thành lời hứa dang dở của mình. Lan nhìn tôi thật lâu, mắt rưng rưng. “Anh Ken, em yêu anh nhiều lắm. Nhưng em mới chỉ gặp lại anh, em còn nhiều điều chưa biết về anh, về những năm tháng đã qua. Em cần thời gian để nghĩ.”

Ngày tôi rời Việt Nam, lòng tôi nặng trĩu. Nhưng lần này, tôi không còn tuyệt vọng như 50 năm trước, bởi tôi đã được gặp lại Lan, được ôm cô, được nhìn thấy nụ cười của cô. Đó là món quà lớn nhất đời tôi. Và tôi biết, dù cuối cùng Lan có theo tôi hay không, trái tim tôi đã tìm thấy bình yên. Con số 50 thật kỳ diệu – 50 phong bì tôi tặng cô, 50 năm xa cách, và cuối cùng, tình yêu của chúng tôi lại tìm thấy nhau. Khi lá thư cuối cùng đã gửi đi, tôi đã quay lại, đúng như lời hứa. Chỉ là muộn hơn một chút. Nhưng có muộn không, khi trái tim vẫn còn đập vì tình yêu ấy?

1. – Phòng trọ 500 ngàn
Tôi vừa tốt nghiệp đại học, chưa xin được việc, trong túi chỉ còn đủ tiền ăn tạm một tháng. Nhà ở tỉnh xa, nên ở Sài Gòn tôi phải tìm nơi trọ thật rẻ.

Cuối cùng, tôi tìm được một căn nhà cũ nằm trong con hẻm sâu, giá 500 ngàn/tháng, nghe còn rẻ hơn kí túc xá.

Căn trọ ẩm thấp, trần gỗ mục, góc tường mốc. Mùi ẩm lâu ngày bám vào không khí, nhưng chủ nhà – một bác gái ngoài sáu mươi, hiền lành – cam đoan:

– Chỗ này trống lâu rồi, nên bụi bặm. Con chịu khó dọn tí là ở ngon. Khu này yên tĩnh lắm.

Yên tĩnh là được, tôi nghĩ thầm. Chỉ cần ngủ được, có chỗ để đặt balo, cắm laptop, thế là đủ.

Tôi trả tiền, dọn vào ngay chiều hôm ấy.

Căn trọ qua bàn tay tôi dọn dẹp thì cũng tạm sạch. Khu vực sau nhà có một khoảnh sân nhỏ, cây cối um tùm. Có đúng một chậu hoa sứ cũ để ở góc, thân cong queo, lá rụng gần hết, đất khô như chưa được tưới nước nhiều tháng.

Tôi không để tâm nhiều.

Đêm đầu tiên, tôi mới hiểu tại sao nó rẻ như vậy…

2. – Âm thanh sau nhà
Tầm 1 giờ sáng, khi tôi đang chìm vào giấc ngủ thì nghe tiếng lạch cạch từ phía sau nhà.

Tôi bật dậy, tim đập thình thịch.

Tiếng gió thổi hay tiếng ai?

Lạch… cạch…

Tiếng vật gì đó chạm vào cửa sau. Lúc đó, tôi nghĩ chắc mèo hoặc chuột.

Kệ, tôi ngủ tiếp.

Đến gần 3 giờ sáng, lại tiếng lạch cạch. Lần này kèm theo tiếng… thở dài.

Một luồng khí lạnh chạy dọc sống lưng.

Nhưng tôi tự trấn an: “Chắc nhà cũ, tiếng gió lọt vào khe tường thôi.”

Tôi không muốn trở thành người yếu bóng vía, nhất là khi… hết tiền chuyển trọ.

Sáng hôm sau, tôi quyết định kiểm tra khu vực sau nhà. Có thể cửa bị long bản lề, hoặc chốt lỏng.

Ra đến nơi, tôi thấy… không có gì bất thường.

Chỉ có cái chậu hoa cũ – đêm hôm qua trông bình thường – giờ lại hơi nghiêng, như ai vừa động vào.

Gặp chuyện lạ, tôi vốn tính tò mò. Tôi cúi xuống chỉnh lại.

Nhưng vừa chạm vào thì chậu hoa vỡ tan.

Đất trong chậu tràn ra nền. Tôi cắn môi vì sợ phải đền chậu cho chủ trọ.

Tôi định gom đất lại thì bỗng thấy trong lớp đất khô, có một vật màu nâu cũ, hơi dài, nhẵn.

Tôi tưởng là khúc rễ cây.

Nhưng không.

Khi tôi nhặt lên, ánh sáng chiếu vào làm tôi suýt đánh rơi.

Là… một chiếc hộp gỗ khắc hoa văn cổ.

Tôi đứng tim.

Ai lại chôn một cái hộp dưới chậu hoa… trong một căn trọ 500 ngàn?

3. – Chiếc hộp
Hộp gỗ khóa kín bằng then đồng đã hoen. Tôi cạy nhẹ một góc. Chốt bật ra với tiếng tách nghe đến rợn người.

Bên trong, không phải vàng bạc hay tiền bạc như tưởng tượng.

Mà là:

Một quyển nhật ký nhỏ, bìa da đã sờn.

Một tấm ảnh đen trắng của một cô gái trẻ, mặc áo dài trắng, đứng trước chính căn nhà trọ này.

Một mảnh tóc dài buộc bằng sợi chỉ đỏ.

Tôi thấy da gà nổi hết lên.

Hộp gỗ chôn dưới chậu hoa. Có tóc. Có ảnh. Có nhật ký…

Tất cả giống như một thứ… di vật bị chôn giấu.

Tôi mở nhật ký ra.

Trang đầu ghi:

“Nhật ký của H., 1994.”

Tôi nuốt nước bọt. Căn nhà này tồn tại từ những năm đó?

Tôi lật vài trang tiếp.

Nét chữ mềm, gọn, thơm mùi giấy cũ.

“Ngày 12/4:
Người ta nói khu trọ này không lành. Nhưng tôi cần chỗ ở giá rẻ để theo đuổi ước mơ học đại học…”

Trang khác:

“Ngày 3/6:
Mỗi đêm đều có tiếng gõ cửa sau. Nhưng tôi mở ra thì chẳng thấy ai. Hay là… tôi tưởng tượng?”

Tôi rùng mình.

Tiếng động y hệt những gì tôi nghe đêm qua.

Tôi đọc tiếp.

“Ngày 15/6:
Hôm nay tôi dọn chậu hoa sau nhà. Hình như dưới đó có cái gì bị chôn rất sâu. Nhưng tôi sợ. Tôi sẽ đào lên khi tôi đủ can đảm.”

Tim tôi thắt lại.

Cô gái năm 1994 cũng nghe tiếng lạch cạch, cũng nghi có thứ bị giấu dưới chậu hoa.

“Ngày 17/6:
Tôi bị ai đó theo dõi. Mỗi lần đi học về, tôi đều cảm giác có ai đứng phía sau. Tôi đã kể với chủ nhà nhưng bác ấy nói tôi nghĩ nhiều.”

Trang cuối cùng… chỉ viết đúng một dòng:

“Nếu ai đó tìm thấy cuốn nhật ký này… xin hãy giúp tôi mở sự thật.”

Bên dưới không có chữ ký. Chỉ là vết loang tròn như nước mắt.

Tôi thấy đôi tay mình lạnh toát.

Nhật ký của cô gái cách đây gần 30 năm.

Tiếng động y hệt.

Chậu hoa đặt đúng vị trí đó.

Cô ấy đã muốn đào lên nhưng… không kịp?

Một câu hỏi khác xuất hiện:

Cô ấy đâu rồi?

Và vì sao chiếc hộp lại bị chôn lại?

4. – Chủ trọ
Tôi đem chiếc hộp lên cho chủ trọ xem.

Bác gái chủ nhà – người cho tôi thuê với giá 500 ngàn – nhìn hộp gỗ, bỗng đứng sững, mặt trắng bệch.

Bác ngồi xuống ghế gỗ, nắm lấy tay tôi, giọng run:

– Con… đào lên từ chậu hoa sau nhà à?

– Dạ… con vô tình làm vỡ chậu.

Bác thở dài, nhìn ra khoảng sân sau như đang đối mặt với quá khứ.

– Bao nhiêu năm rồi… tôi tưởng không ai tìm thấy nữa…

Tim tôi đập mạnh:

– Bác… biết chiếc hộp này?

Bác nhắm mắt vài giây, rồi chậm rãi kể:

“Cách đây gần ba mươi năm, đúng có một cô gái tên H. thuê phòng này. Cỡ tuổi bằng con bây giờ. Nó hiền lắm, ngoan lắm. Nhưng rồi… nó mất tích.”

Tôi sững người:

– Mất tích…?

– Ừ. Tôi là người cuối cùng nhìn thấy nó. Hôm đó trời mưa. Nó nói nó nghe tiếng động đêm nào cũng giống nhau. Tôi bảo chắc mèo chuột, đừng sợ. Tối đó nó về phòng. Sáng hôm sau… cửa mở toang. Không còn ai bên trong.

Tôi lạnh sống lưng.

– Vậy còn chiếc hộp?

Bác nhìn tôi rất lâu.

– Hộp đó… của nó. Sau khi công an đến kiểm tra, họ không thấy gì manh mối. Nhưng vài ngày sau, tôi phát hiện cái chậu hoa bị xới lên. Như có ai đó chôn cái gì. Tôi… tôi sợ chuyện không lành, nên cũng không đào sâu.

– Rồi bác để yên đến giờ?

– Ừ. Tội nghiệp con bé đó. Không ai tìm thấy nó nữa.

Bác đứng dậy, tấm lưng hơi run:

– Con… có nghe tiếng gì đêm qua không?

Tôi nghẹn họng.

– Dạ… có.

Bác im lặng rất lâu.

Rồi bác nói một câu khiến tim tôi lạnh buốt:

– Mấy người từng thuê phòng này… đêm nào cũng nghe thấy.

5. – Đêm thứ hai
Tối hôm đó, tôi không ngủ. Tôi ngồi trước hộp gỗ, trước cuốn nhật ký của H.

Đồng hồ chỉ 1 giờ 58 phút.

Tôi tắt đèn.

2 giờ 10.

Gió thổi. Cánh cửa sau khẽ rung.

2 giờ 42.

Tôi nghe tiếng bước chân kéo lê.

3 giờ đúng.

Lạch… cạch…

Âm thanh quen thuộc. Lần này đến rõ hơn.

Lạch… cạch… cạch…

Tôi run lên, nhưng vẫn lấy hết can đảm, cầm đèn pin, bước ra sau nhà.

Tôi mở cửa.

Gió lùa qua, lạnh buốt.

Không thấy ai.

Chỉ thấy… cái chậu hoa bị vỡ hôm qua, đất văng tung tóe.

Và giữa đống đất ấy… có một vật lấp ló.

Tôi cúi xuống.

Kéo đất ra.

Đó là…

một chiếc vòng tay bằng bạc – loại của những năm 90 – khắc chữ nhỏ bên trong:

“H. – 1993”

Tôi suýt đánh rơi nó.

Ngay khi tôi nhặt lên, tiếng thở dài vang lên ngay sau lưng.

Rõ ràng. Không nhầm.

Tôi quay lại.

Đèn pin chao đảo.

Không có ai.

Nhưng có mùi hương thoang thoảng… như hương của người con gái dùng nước hoa phấn hoa ngày xưa.

Tôi đứng như trời trồng.

Rồi một giọng nói rất nhỏ… hệt hơi gió, ngay trước tai tôi:

“Cảm ơn…”

Tim tôi như ngưng một nhịp.

Giọng nói tan vào gió.

Cả khoảng sân lại rơi vào tĩnh lặng.

Tôi hiểu.

Cô ấy… không mất tích.

Cô ấy… bị giữ lại nơi này.

Và gần ba mươi năm qua, cô ấy chờ ai đó đào lên những thứ bị chôn giấu, để kể nốt câu chuyện dang dở của mình.

6. – Sự thật sau cùng
Hôm sau, tôi mang nhật ký và chiếc vòng đến báo công an.

Lật lại hồ sơ cũ, họ phát hiện thời điểm cô H. mất tích có một vụ án khác liên quan đến một gã đàn ông hay lảng vảng quanh khu trọ.

Hồ sơ năm ấy bị bỏ dở vì không đủ bằng chứng.

Nhưng nhờ những thứ tôi tìm được, vụ án được khơi lại.

Vài tuần sau, họ bắt được gã đàn ông – đã già – sống ở tỉnh lân cận. Hắn từng theo dõi H., từng vào phòng cô đêm cô mất tích.

Những gì còn lại trong hộp gỗ – ảnh, tóc, nhật ký – đều là di vật của cô gái đáng thương.

Bác chủ trọ khi biết tin, ngồi bệt xuống sàn mà khóc.

Tôi cũng khóc.

Không hiểu sao, tôi thấy như mình đã dọn đến đây… để hoàn thành điều cô gái H. còn dang dở.

7. – Một lời tạm biệt
Đêm cuối cùng ở căn trọ trước khi chuyển sang nơi mới, tôi đặt lại chiếc chậu hoa (đã mua chậu mới) vào góc sân sau. Tôi cắm một nhành hoa trắng lên đó.

Gió thổi nhẹ, không còn tiếng lạch cạch nữa.

Trước khi bước vào nhà, tôi nghe một âm thanh mơ hồ, như tiếng ai đó thì thầm:

“Cảm ơn vì đã tìm thấy tôi.”

Tôi mỉm cười, thắp một nén nhang nhỏ.

Căn trọ 500 ngàn… có lẽ không bình yên như tôi tưởng.

Nhưng nhờ nó, tôi học được rằng:

Có những bí mật không phải để dọa người sống –
Mà để cầu cứu người sống.

Và đôi khi… đúng người sẽ đến đúng lúc, dù họ chỉ định thuê trọ giá rẻ mà thôi.