NGÀY TÔI BỊ ĐUỔI KHỎI NHÀ
“Biến đi! Từ hôm nay căn nhà này không còn chỗ cho mày nữa!”
Tiếng quát của mẹ kế vang lên giữa sân khiến tôi chết lặng.
Chiếc bát trên tay rơi xuống nền gạch, vỡ tan thành nhiều mảnh.
Tôi nhìn người phụ nữ đã sống cùng mình suốt mười năm qua, không thể tin những lời vừa nghe là thật.
“Mẹ… mẹ nói gì vậy?”
“Tao nói mày đi khỏi đây!”
Bà chỉ tay ra cổng.
“Cha mày chết rồi. Tao không có nghĩa vụ nuôi báo cô thêm một đứa trưởng thành.”
Tôi cảm giác như có ai bóp nghẹt lồng ngực.
Mới ba ngày trước, cha tôi vừa được chôn cất trên ngọn đồi sau làng.
Nỗi đau mất cha còn chưa nguôi thì hôm nay tôi lại nhận thêm một nhát dao khác.
“Mẹ… con có thể đi làm phụ mẹ. Con không ăn bám…”
Bà cười nhạt.
“Mày nghĩ tao cần à?”
“Tao còn phải lo cho bản thân tao.”
“Mày đi đi.”
Tôi quỳ xuống.
“Nếu con có làm gì sai, mẹ cứ mắng con…”
“Con chỉ còn mỗi gia đình này thôi.”
Đôi mắt bà khẽ rung lên một giây rất ngắn.
Nhưng rồi bà quay mặt đi.
“Đừng gọi tao là mẹ.”
Câu nói ấy khiến trái tim tôi như vỡ vụn.
Hàng xóm đứng ngoài cổng xì xào.
“Tội nghiệp thằng Nam.”
“Cha mới mất đã bị đuổi.”
“Đúng là mẹ kế.”
Tôi nhìn quanh.
Mọi thứ quen thuộc của tuổi thơ bỗng trở nên xa lạ.
Cây xoài cha trồng.
Giếng nước sau nhà.
Chiếc ghế gỗ cha thường ngồi uống trà.
Tất cả đều ở lại.
Chỉ có tôi phải đi.
Tôi gom vài bộ quần áo vào chiếc balô cũ.
Trước khi bước ra cổng, tôi ngoái lại.
“Mẹ…”
Bà vẫn quay lưng.
Tôi nghẹn ngào.
“Con đi.”
Không có câu trả lời.
Chỉ có tiếng gió thổi qua hàng cau.
Tôi bước đi.
Mỗi bước chân nặng như đá.
Lúc ra đến đầu làng, tôi nghe tiếng khóc rất khẽ vọng lại phía sau.
Nhưng khi quay đầu nhìn, chỉ thấy bóng dáng mẹ kế đứng khuất sau cánh cổng.
Tôi tự nhủ mình nghe nhầm.
—
Lên thành phố với hai triệu đồng trong túi, tôi bắt đầu cuộc sống mới.
Những ngày đầu thật sự khốn khó.
Tôi ngủ ở phòng trọ chật hẹp.
Ban ngày bốc vác.
Ban đêm chạy giao hàng.
Có hôm sốt cao vẫn phải làm việc.
Tôi ngồi bên lề đường, nhớ cha đến phát khóc.
Nhớ cả người mẹ kế mà tôi từng căm giận.
“Tại sao bà lại đối xử với mình như vậy?”
Câu hỏi ấy luôn quanh quẩn trong đầu.
Nhiều lần tôi định về quê.
Nhưng lòng tự trọng ngăn lại.
“Nếu họ không cần mình, mình phải sống thật tốt.”
Tôi lao vào làm việc.
Không ngừng học hỏi.
Không ngừng cố gắng.
Năm thứ hai, tôi trở thành nhân viên kinh doanh.
Năm thứ ba được thăng chức.
Năm thứ tư mở công ty riêng.
Năm thứ năm, tôi đã có trong tay một doanh nghiệp nhỏ nhưng ổn định.
Mọi người gọi tôi là người thành đạt.
Nhưng mỗi lần nhìn về quê nhà, lòng tôi vẫn nhói lên.
Bởi có những vết thương tưởng đã lành nhưng chưa bao giờ biến mất.
Tôi luôn nghĩ:
“Nếu ngày ấy bà không đuổi mình…”
Có lẽ cuộc đời đã khác.
Nhưng tôi không biết rằng, ở một nơi nào đó, cũng có một người phụ nữ âm thầm sống trong dằn vặt suốt năm năm dài.
Và bí mật ấy sắp được hé lộ.
# CHƯƠNG 2: SỰ THẬT DẦN LỘ DIỆN
Năm năm sau.
Tôi lái xe trở về quê.
Con đường làng vẫn vậy.
Những cánh đồng lúa vẫn trải dài xanh mướt.
Nhưng lòng tôi đầy ngổn ngang.
Tôi muốn về thắp hương cho cha.
Cũng muốn gặp lại người phụ nữ đã từng đuổi mình khỏi nhà.
Không phải để trách móc.
Chỉ là muốn khép lại quá khứ.
Khi vừa vào quán nước đầu làng, bà Tư bán nước nhận ra tôi.
“Trời đất, Nam phải không?”
“Dạ, con đây.”
Bà vui mừng kéo ghế.
“Nghe nói giờ con giỏi lắm.”
Tôi cười nhẹ.
“Dạ cũng tạm thôi bà.”
Sau vài câu hỏi thăm, bà Tư bỗng thở dài.
“Mẹ con cực quá.”
Tôi khựng lại.
“Mẹ kế con ạ?”
“Ừ.”
“Từ ngày cha con mất tới giờ, bà ấy khổ lắm.”
Tôi ngạc nhiên.
“Khổ gì hả bà?”
Bà Tư nhìn quanh rồi hạ giọng.
“Con chưa biết sao?”
“Biết chuyện gì?”
Bà nhìn tôi đầy thương cảm.
“Cha con trước khi mất nợ người ta rất nhiều.”
Tôi sững người.
“Nợ?”
“Đúng vậy.”
“Tận hơn một tỷ đồng.”
Tôi cảm giác đầu óc quay cuồng.
“Sao có thể…”
Bà Tư thở dài.
“Ông ấy vay vốn làm ăn rồi thua lỗ.”
“Nhưng giấu tất cả.”
“Tới khi mất mới lộ ra.”
Tôi chết lặng.
Bà Tư tiếp tục.
“Ngày con bị đuổi đi, thực ra mấy chủ nợ đã kéo tới tận nhà.”
“Người ta dọa siết nhà.”
“Tịch thu tài sản.”
Tôi nắm chặt tay.
Một linh cảm kỳ lạ xuất hiện.
“Rồi sao nữa bà?”
“Rồi mẹ con đứng ra nhận hết.”
“Tự mình gánh nợ.”
Tôi không tin nổi.
“Không thể nào…”
Bà Tư nhìn thẳng vào tôi.
“Con nghĩ xem.”
“Nếu ngày ấy con ở lại.”
“Nhìn người ta kéo đến đòi nợ mỗi ngày.”
“Nhìn căn nhà bị siết.”
“Con có chịu nổi không?”
Tôi bắt đầu run lên.
Bà Tư nghẹn ngào.
“Mẹ con bảo phải đẩy con đi.”
“Để con có cơ hội làm lại cuộc đời.”
“Tội một mình bà ấy chịu.”
Tôi đứng bật dậy.
“Không…”
“Không thể…”
Nước mắt bắt đầu trào ra.
Suốt năm năm qua tôi đã căm giận bà.
Tôi nghĩ mình bị bỏ rơi.
Nhưng hóa ra…
Bà đang bảo vệ tôi.
Tôi vội chạy về ngôi nhà cũ.
Cánh cổng đã cũ hơn rất nhiều.
Mái ngói loang lổ.
Bức tường bong tróc.
Tôi bước vào sân.
Không thấy ai.
Người hàng xóm bên cạnh nói:
“Mẹ con đang ngoài đồng.”
Tôi chạy ra cánh đồng cuối làng.
Giữa nắng chiều.
Một người phụ nữ gầy gò đang cúi lưng nhổ cỏ.
Tóc đã bạc quá nửa.
Lưng đã còng xuống.
Tôi đứng chết lặng.
Đó là mẹ kế tôi.
Nhưng bà già đi đến mức tôi gần như không nhận ra.
Tim tôi đau nhói.
Năm năm.
Bà đã sống như thế nào?
Đã chịu đựng bao nhiêu?
Tôi không dám tưởng tượng.
“Mẹ…”
Tiếng gọi bật ra từ cổ họng nghẹn cứng.
Người phụ nữ chậm rãi quay lại.
Chiếc nón lá rơi xuống đất.
Đôi mắt bà mở lớn.
“Nam?”
# CHƯƠNG 3: GIỌT NƯỚC MẮT MUỘN MÀNG
Khoảnh khắc ấy, cả tôi và bà đều đứng bất động.
Năm năm xa cách.
Năm năm hiểu lầm.
Năm năm đau khổ.
Tất cả như vỡ òa trong ánh mắt.
Tôi chạy tới.
“Mẹ!”
Bà lùi lại.
“Con… con về rồi sao?”
Tôi quỳ xuống giữa ruộng.
Nước mắt không ngừng rơi.
“Con xin lỗi.”
“Con xin lỗi mẹ.”
Bà hoảng hốt.
“Sao con lại xin lỗi?”
Tôi nghẹn ngào.
“Con biết hết rồi.”
“Con biết chuyện nợ nần.”
“Con biết vì sao mẹ đuổi con đi.”
Người phụ nữ trước mặt bỗng bật khóc.
Lần đầu tiên trong đời tôi thấy bà khóc nhiều như vậy.
Bà ngồi xuống bên tôi.
“Con biết rồi à?”
Tôi gật đầu.
“Tại sao mẹ không nói?”
Bà lau nước mắt.
“Nói để làm gì?”
“Con còn trẻ.”
“Mẹ không muốn con gánh chuyện đó.”
“Con phải có tương lai.”
“Tương lai của con quan trọng hơn.”
Tôi ôm mặt khóc.
“Mẹ chịu khổ một mình suốt năm năm…”
Bà mỉm cười hiền hậu.
“Mẹ chịu được.”
“Chỉ cần con sống tốt.”
“Chỉ cần con thành người.”
“Mẹ thấy đáng.”
Tôi không cầm được nước mắt.
Suốt năm năm qua, người phụ nữ này chưa từng thanh minh cho bản thân.
Chưa từng trách tôi.
Cũng chưa từng kể công.
Bà chỉ lặng lẽ hy sinh.
Như một người mẹ thật sự.
Tôi nắm lấy đôi bàn tay chai sần của bà.
“Từ nay mẹ không phải làm nữa.”
“Con sẽ lo.”
Bà lắc đầu.
“Mẹ vẫn còn khỏe.”
Tôi cười trong nước mắt.
“Nhưng con muốn báo hiếu.”
Một tháng sau.
Tôi thanh toán toàn bộ khoản nợ còn lại.
Căn nhà cũ được sửa sang lại.
Mái ngói mới đỏ tươi.
Bức tường được sơn lại sạch đẹp.
Ngày dọn về nhà, bà đứng trong sân nhìn quanh rồi lặng người.
“Đẹp quá…”
Tôi cười.
“Đây là nhà của mẹ.”
Bà xúc động không nói nên lời.
Buổi tối hôm ấy, hai mẹ con ngồi trước bàn thờ cha.
Khói hương nghi ngút.
Tôi khẽ nói:
“Cha à.”
“Con đã hiểu rồi.”
“Con có một người mẹ tuyệt vời.”
Bên cạnh, bà lặng lẽ lau nước mắt.
—
Thời gian trôi qua.
Cuộc sống dần bình yên.
Mỗi cuối tuần tôi đều về quê.
Đưa mẹ đi khám sức khỏe.
Đưa mẹ đi thăm họ hàng.
Đưa mẹ đi những nơi bà chưa từng đến.
Nhiều người trong làng nói:
“Đúng là có phúc.”
Tôi chỉ mỉm cười.
Bởi người có phúc không phải tôi.
Mà là người phụ nữ đã âm thầm hy sinh cả tuổi xuân, danh dự và hạnh phúc của mình để bảo vệ một đứa con không cùng máu mủ.
Một chiều cuối năm, mẹ nhìn tôi rồi hỏi:
“Con còn giận mẹ không?”
Tôi nắm tay bà.
“Con chưa từng mất mẹ.”
“Chỉ là con hiểu mẹ quá muộn.”
Bà bật cười.
Nụ cười hiền hậu như ánh nắng cuối ngày.
Tôi biết.
Có những tình thương không cần nói thành lời.
Có những hy sinh lớn đến mức người ta chấp nhận bị hiểu lầm.
Và có những người mẹ, dù không sinh ra ta, vẫn yêu thương ta bằng cả cuộc đời.
**Bài học cuộc sống:**
Đừng vội phán xét một ai khi chưa biết hết câu chuyện phía sau. Đôi khi những hành động khiến ta đau lòng nhất lại xuất phát từ tình yêu thương sâu sắc nhất. Lòng biết ơn, sự thấu hiểu và tình thân gia đình luôn là những giá trị quý giá cần được trân trọng trong cuộc sống.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.
Để lại một bình luận